Lord Aamanthor stava leggendo quelle pergamente.
Era la millesima volta che scorreva quei testi.
Aveva usurato quelle antiche pergamene, le aveva ricopiate più volte nel corso degli anni e più volte le aveva viste consunte e illegibili.
Non vi erano dubbi, le parole del Veggente di Candlekeep non potevano lasciare adito a dubbi. Non potevano. Ed egli non aveva mai spaglato...
Il vecchio era stanco... e spaventato. Ma anche altrettanto risoluto. Non avrebbe concesso alla morte o all'età di fermarlo.
Sapeva cosa andava fatto. E sapeva anche che avrebbe trovato enormi difficoltà nel far capire ai rammoliti Signori dell'Acciaio l'urgenza e la ineluttabile necessità di agire.
Agire subito.
Il Lord Radioso era un vecchio guerriero. Aveva vissuto mille battaglie e nonostante l'ormai veneranda età egli aveva ben chiaro come si vinceva una guerra.
Attaccando, ferocemente, per primi. Affondando le armi nelle carni addormentate del nemico. Distruggendo gli eserciti quando questi ancora non sentivano l'odore della battaglia.
Il vecchio alzò lo sguardo dalle carte consunte, e appoggiando la stanca schiena al suo scranno dorato fissò l'enorme effige del Dio Sole che cappeggiava nel suo studio. E sorrise. Sorrise al pensiero di sconfiggere un nemico ancestrale.
Era la millesima volta che scorreva quei testi.
Aveva usurato quelle antiche pergamene, le aveva ricopiate più volte nel corso degli anni e più volte le aveva viste consunte e illegibili.
Non vi erano dubbi, le parole del Veggente di Candlekeep non potevano lasciare adito a dubbi. Non potevano. Ed egli non aveva mai spaglato...
Il vecchio era stanco... e spaventato. Ma anche altrettanto risoluto. Non avrebbe concesso alla morte o all'età di fermarlo.
Sapeva cosa andava fatto. E sapeva anche che avrebbe trovato enormi difficoltà nel far capire ai rammoliti Signori dell'Acciaio l'urgenza e la ineluttabile necessità di agire.
Agire subito.
Il Lord Radioso era un vecchio guerriero. Aveva vissuto mille battaglie e nonostante l'ormai veneranda età egli aveva ben chiaro come si vinceva una guerra.
Attaccando, ferocemente, per primi. Affondando le armi nelle carni addormentate del nemico. Distruggendo gli eserciti quando questi ancora non sentivano l'odore della battaglia.
Il vecchio alzò lo sguardo dalle carte consunte, e appoggiando la stanca schiena al suo scranno dorato fissò l'enorme effige del Dio Sole che cappeggiava nel suo studio. E sorrise. Sorrise al pensiero di sconfiggere un nemico ancestrale.
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